Статен, как крейсер аврора,
Андрей Вархола.
Вы встали на линии гола,
обстрела,
фола.
Всё это — просто твой подсердечный голод.
Жажда раздеть, и жажда остаться голым.
Четкой немецкой статью,
холодной сталью.
Сердце, конечно, биться не перестало.
«Видишь — меня осталось чертовски мало,
видишь — я просто чертов кусок металла».
Жжет и вскипает вольтовой,
током бьёт.
То, что нас мучает, то нас потом убьёт.
Чувства хотел — скули
теперь, как койот,
слушай, как между ребрами вертолёт
взлетает,
слушай,
как из тебя прорастает лёд.
Слушай,
у них уже выпускной — пора,
доказывать, что ты слеплен не из ребра.
Вам остаются тихие вечера
где-то в далеком будущем.
Где-то в танце.
В целом все это просто, на раз-два-три.
«Может, пройдемся?».
Рыжие фонари
видят, как хлещет свет у тебя внутри.
К черту экзамены, тесты и буквари.
Два часа ночи, три часа до
зари.
Теплые пальцы.
(с)